Вы когда-нибудь видели как умирают голуби?! Они взмывают в самую высь, зависают там ненадолго, а потом со стремительной силой падают навстречу земле, ударяются грудью о землю и замирают , после ослепительно короткого танца агонии. А потом их бездыханное тельце или раздирают на куски голодные собаки или люди втаптывают их в землю грязными сапогами ! Со временем вы не узнаете в этом комке грязи то существо, которое совсем недавно парило над вами, дарило вам тепло, свет, уют. Нет вы будете видеть только грязь, не в силах увидеть то, что есть на самом деле, ведь достаточно вспомнить голубиную смерть, для того, чтобы этот комок грязи расцвел самыми прекрасными цветами.
*** Раскрутившись до бесконечности, закрутившиеся было в безумстве мысли, наконец- то упорядочились. Сразу стало легко и спокойно. Я просто наслаждалась тем, что находится вокруг меня, тем, что я никогда не замечала и что, по правде говоря, и составляло мою жизнь, делая ее удобней и красивей. Это и моя совесть, с которой можно договориться, и мои чувства, которыми можно запросто управлять ( не всеми конечно, это было бы слишком нескромно ), но большинство тех вещей, которыми я сейчас наслаждалась, были по самой сути своей настоящими, то есть невыдуманными и не привитыми нам с воспитанием. Когда видишь, как человек бросает себя во имя своего творчества…. То начинаешь тихо, в своем сером уголке завидовать их счастью…. Добываемому через такие страдания. О, как бы я хотела так страдать, видеть элементарные вещи там, где они есть , а не там где их хотят видеть другие, я хочу чтобы мною что-то влекло, что-то двигало. А что без этого ? Без этого просто сумрачные вечера. И не закат…. Но и не светло. Как хочется выражать свои мысли ясно и четко, не пространственно. Но и между тем не банально. Представьте себе таракана, который бежит по залитому маслом диску и никак не может понять, почему ему никак не удается скинуться вниз или свернуть с этой дорожки. Он скользит, падает. Может быть даже злится, кто его поймет, что у них там, в их маленькой голове, но ведь они бегут.… И бегут не за тем, чтобы нажилится. А чтобы выжить. И это приводит к мысли, что тараканы творят свою жизнь. Значит, каждый должен что-то творить, но как? Есть ли разница кто, как и сколько творит, есть ли у Господа такое исчисление? Наверное, по талантам. Неужели, для того чтобы творить нужно обязательно бежать по маслу, скользить по мысли? Но ведь есть еще кое что, и оно называется любовь. Ей тоже надо учиться. И это доступно не каждому

РОЖДЕНИЕ (Chiron) Включила принесенный подругой диск, полились первые звуки, странно но услышанная мною впервые песня, впоследствии стала любимой! "Burn" Это что-то! У меня возникло ощущение, что из меня вытягивают мою душу по ниточке, а при этом я не сопротивляюсь. Меня куда-то уносит, я нахожусь в полной темноте, но глаза почему-то слепит как от яркого солнечного света. Их режет, проносится все то, что было! Я вижу себя, вижу близких мне людей словно бы со стороны, они становятся мне чужими, а глаза все больше режет, вот уже появляются первые слезы. Приятно, черт возьми! Я очищаюсь, хотя плакать мучительно больно...
Включаю еще и еще раз... и становлюсь добрее!

Времена Над городом повис туман. Касаясь лишь крыш, он никак не соглашался спуститься и принять ночные улицы в свои мягкие объятия. Все замерло, стояла такая тишина, что казалось воздух дрожит от напряжения. Ни одного прохожего, ни одной машины… ни движения…! Уставшая булыжная мостовая выдыхала пар, осыпавшиеся в местах стены видели тяжелые сны. И лишь иногда из темной глубины подвалов выбегали крысы, оглядывали своими наглыми, круглыми глазенками улицы и, словно почуяв недоброе, стремительно скрывались.
И вдруг словно кто-то вздохнул в глубине улиц. Это ветерок пронеcся по спящему городу, освежив своим дыханием разметавшихся в бреду горожан. Он остановился на мгновение возле одного окна, поиграл занавесками и устремился дальше. На подоконник вспрыгнула черная, как смола, кошка с зелеными, травяными глазами. Она осмотрела внимательно мостовую, увидев крысу, ринулась было к своей жертве, но передумав отчего- то, замерла снова в позе “кошки- копилки”. В комнате зажгли свечу. Потом к кошке подошла девушка, взяла ее на руки и прижав к груди, стала баюкать.Ее умиротворенное лицо выражало такую нежность и доброту, что выпусти она эти чувства на свободу, то темнота отступила бы и туман бы рассеялся. Она отступила в глубь комнаты и включила тихую музыку. Глубокие, чистые голоса заполнили комнату, проникая в душу и играя на ее струнах. Это были церковные песнопения. Голоса монахов были похожи на голоса ангелов. Хотелось все оставить, уйти от всего и только слушать, внимать и вторить, растворяясь в благодати переполняющей самих певцов. Свеча на столе погасла, но было светло. Свет исходил от самой девушки, ее глаза светились теплом, пониманием и мудростью. По щекам катились слезы, очищая и даря облегчение. Кошка выскользнула из рук, нарушив гармонию возникшую в девичьей душе. Но девушка только улыбнулась и, выключив музыку, подошла к столу. Взяв книгу, она укуталась теплым пледом и села в кресло. Кошка вытянулась на кровати…
Прочитав первую страницу, девушка подняла глаза и в раздумье посмотрела на стену. Атмосфера была такой тягучей, что струйка меда, стекающая со стола на пол, казалась бурным потоком. Время в этой комнате словно остановилось…
На городской башне часы пробили два. Девушка отложила книгу и подошла к окну. Поставив свечу, прихваченную с собой, на подоконник, она снова задумалась. А на стене противоположного дома заиграли тени, причудливо переплетая прошлое и настоящее…. Она вгляделась в темную улицу и увидела, как по мостовой, вдоль по стенам заскользили человеческие фигуры, обряженные в монашеские одежи. По городу разнесся перезвон колоколов, переполнив все таким гулом, что с куполов соборных взлетели встревоженные голуби. Туман опустился, наконец- то вниз и с ленцой улегся на мостовой. И тотчас в старинных коридорах арок зашелестел шепот